Irka (![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small} nu57) wrote,@ 2009-10-28 15:24:00 |
|
Цветахматова
(Я не нарочно, само перепуталось)
Мне ни к чему одические рати,
Ведь и не знала я, что я - поэт,
По мне, в стихах все быть должно некстати -
Как искры из ракет.
Застынет всё, что пело и боролось:
И прелесть элегических затей,
И зелень глаз моих, и нежный голос -
Не так, как у людей.
И мальчик, что играет на волынке,
И колокол в селе...
И две в лесу скрестившихся тропинки
На ласковой земле.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий
В святилище, где сон и фимиам,
И стих уже звучит, задорен, нежен -
- Нечитанным стихам!
Когда б вы знали, из какого сора
Сияло и рвалось,
Как желтый одуванчик у забора
И золото волос.
Я вижу все. Я все запоминаю
С забывчивостью дня.
Лишь одного я никогда не знаю -
Что не было меня.
(Я не нарочно, само перепуталось)
Мне ни к чему одические рати,
Ведь и не знала я, что я - поэт,
По мне, в стихах все быть должно некстати -
Как искры из ракет.
Застынет всё, что пело и боролось:
И прелесть элегических затей,
И зелень глаз моих, и нежный голос -
Не так, как у людей.
И мальчик, что играет на волынке,
И колокол в селе...
И две в лесу скрестившихся тропинки
На ласковой земле.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий
В святилище, где сон и фимиам,
И стих уже звучит, задорен, нежен -
- Нечитанным стихам!
Когда б вы знали, из какого сора
Сияло и рвалось,
Как желтый одуванчик у забора
И золото волос.
Я вижу все. Я все запоминаю
С забывчивостью дня.
Лишь одного я никогда не знаю -
Что не было меня.
